Bonjour.

- Qu'est-ce que vous vendez là ?

- Vous connaissez ?

- Pas du tout, mens-je dans la langue de Manzoni.

- Vous avez des moments de tristesse ?

C'est difficile, de ne pas comparer Rome à Paris. Mais la Ville Éternelle (moins ruinée qu'Athènes, et tellement plus en nous, écrite et parlée) a beau disputer la vedette à la Ville Lumière, centrale, sur un fleuve, classique, antique, moderne, bourgeoise, féodale et populaire, fourmillante de gens, mais aussi napoléonienne, anarchiste, fasciste, maçonnique, monumentale, cléricale, fleurie, gustative, tempérée, en un mot comme en cent, nappée de ses contradictions, oui, agréable, sa sœurette française fait bien pâle figure, devant une si grande concentration de beautés. Ses boulevards haussmanniens et baroques, comme ses ruelles étriquées et baroques, ses immeubles publics ou privés, « palaces » en pierre de taille, ses kilos de détritus au sol, que peut-être on ramassera, ses restos, ses coiffeurs, ses plantes grasses, ses romances nuancées au coin de chaque via, viale, vicolo, piazza, piazzale, largo, passo, ponte, corte, strade, strade, strade... « tous les chemins » mèneraient à Rome. Quand on y est, c'est sûr. Alors, Rome semble Paris. Mais en plus jaune, en moins gris.

Dimanche 27 février vers quatre heures du matin. Trois jeunes femmes accompagnées de trois jeunes hommes, tous autant « raides decker » les uns que les autres, reviennent à pattes d’une soirée à Lille Sud. En mode « patrouille de France ». Sur le grand pont traversant le périphérique entre Porte des Postes et la rue du Faubourg des Postes, ils remarquent qu’une « meuf est en train de se faire embrouiller » par des types stationnant au milieu de la route. Passant à leur niveau, une jeune femme du groupe leur demande de la laisser tranquille. Une portière s’ouvre, un mec sort de la voiture et se dirige à grands pas vers celle qui veut s’interposer. Pas un mot, il lui balance une grosse balayette et la jeune femme trébuche « direct ». Voyant cela, un gars à lunettes se détache du groupe et se jette sur le faucheur, sans avoir conscience – le pauvre – du massacre qui l’attend. Ni une ni deux, il « mange un coup de boule » : du sang gicle brusquement de son nez. Un deuxième gars sort de la voiture et lui décoche « une grosse patate ». Ses lunettes s’envolent, il tombe par terre. Parallèlement, deux autres types sont sortis de la voiture. Là ils sont quatre à infliger droites, coups de boule et balayettes à tout ce qui bouge. C’est un fléau comme on n’a jamais vu. La dent d’une jeune femme se brise en mille morceaux, la lèvre d’un autre jeune homme complètement déchiré à la vodka explose littéralement. Ça tabasse dans tous les sens. Malgré les premiers coups, le fait qu’il ne voit plus rien à présent et qu’il titube d’autant plus, le type à lunettes se relève tant bien que mal et crie, la gueule et le nez ensanglantés, aux types de la voiture : « Mais vous êtes fous ! Vous frappez des meufs ! » Il n’en démord pas, ce mec, et va encore manger comme jamais. Quasiment en un éclair, il se jette comme une bête enragée sur le premier gars qui lui a écrasé le nez. Toujours en vain, le malheureux se remange un coup de tête et une patate, s’effondre à nouveau brutalement. Or, chose improbable, il parvient encore à se relever, chancelant, terriblement défoncé, « la gueule en sang ». Ça dégouline sur le sol et sa veste. « Du sang partout, mec ! » Son corps tangue et ses seules forces restantes lui permettent de dire aux types de la voiture : « Là… c’est bon, les gars, on arrête… j’ai mangé, c’est bon, on arrête… » Il a de la chance : ils acceptent le « deal », cessent le carnage mais tiennent à lui répondre avant de partir en le « traitant de fils de pute ». Enfin, remontant dans leur voiture, ils gueulent comme des cons : « Nous, on vient de Roubaix ! On est pas des pédés de Lillois ! »

Au commencement était le verbe. Le verbe rapporter.

Puis vinrent les drogues, et des hectolitres d'alcool.

Alors on vit se profiler dans la lande...

les brumes accrochées aux petites montagnes, qui se dissipent parmi les pinèdes, dans l'aurore de ces matins de printemps encore frileusement lointains...

 ... tels de mauvais rêves qui collent aux pataugas des promenades, quand la lucidité s'en est allée.

Le 18 février dernier, nos très chers confrères du quotidien nordiste se la jouent on ne peut plus « éclairs » en publiant un 200 mots bien pesé sur un sujet foutrement important, à savoir : « La patrouille de la Bac fait d'une pierre deux coups ». Le pisse-copie responsable de cette inénarrable œuvre journalistique a sans doute été, dans son enfance, abreuvé du célèbre film « Judge Dredd ». Racontant les péripéties trépidantes de la BAC à Tourcoing, il explique comment les agents sont parvenus à interpeller cinq personnes, en moins d’une demi-heure et en deux fournées, tout de même. Pour notre confrère, « dans le langage policier, c'est ce qu'on appelle “la grinta du Bacqueux” ! » Un joli coup, en somme, aux yeux de ce Stallone de la presse écrite. Et comme son idole l’aurait certainement déclaré si elle avait eu suffisamment de neurones disponibles pour écrire dans un journal d’aussi grande qualité que Nord Éclair, le journaliste termine son papier par un très solennel « Ils [les méchants, ndlr] devront répondre de leurs actes devant la justice. » Tremblez, ignobles délinquants ! Nord Éclair est LA LOI.