Sans titre (de propriété)

A Rémi,  Zyed, Bouna et toutes les victimes des violences policières.

• Quitte à oublier les zones humides

face au béton guerrier des humanoïdes

leurs matraques sont des battes virtuoses

de baseball et leurs grenades explosent

et envoient au lointain les âmes vives pourtant vives des paroles papillonnantes des natures contrites dans le grand système des âges d'une colonisation de nos corps dématérialisés pixelisés chiffrés.

Quitte à oublier les statistiques anodines

Les mots ne sont plus qu'échos

le vivant dompté à vau-l'eau

de traçage en fichage d'officine

et ces corps traqués sont détraqués

ils occupent, comme magnétisés dans des explosions de constellations, une toile d'araignée nocturne aussi sombre que les étoiles noires qui ornent les branches gisantes d'une atmosphère de bulldozer.

Les espaces que l'on rince

à la manière de Sivens

sont autant de boomerang

sur leurs systèmes qui tanguent.

*

Combien de morts dans le corbillard démocratique, de cris perdus dans le ciel étourdi, de peines et de souffrances sur les dos anonymes, je me courbe, genou à terre, ma colère fait rage

Réveillé dans un cri étouffé en nage,

humeur trop lourde sur un frêle voligeage

dans la grisaille de l'aube les lames comme une alarme aiguisée

dans la buée du matin les larmes déversées sur mes joues creusées

*

Nous sommes des flux fous de nos sentiments

sur les étages jusque dans les parages

nous sommes des flux fous de nos sentiments

haletant chaque bouffée une voix en rage

j'ondule tu courbes et elle pense

vous imitez ils recommencent

en passion d'inertes apparences

dans les rétroviseurs nos enfances.

Nous n'avons pas commencé, titubant marchant,

courant sur une mer dansante.

Je ne suis pas une chair volante

furieuse boule fumante sa vitesse paravent,

songe cosmique qui t'emmerde à perdre haleine

et sur les sillons tracés par sa colère de vivre coulent les écumes ankylosées de sa haine.

Nous sommes les flux fous de nos sentiments, inconstants chasseurs d'un plaisir revendiqué, les vents solides d'une future turbulence. •